Polvo;

Este poema que expongo a continuación, fue más que escrito, vomitado en un bareto, con mis compañeros de Nueve Puertas. Llevo unos mesecitos algo emocionalmente baja, y en esos momentos estallé la rabia contenida, y la volqué sobre 3 servilletas de papel que pillé de la mesa. Suelo ser más sutil, más metafórica, pocas veces tan directa en un poema. Pero, en fin, estas cosas pasan… a ver qué os parece esta liberación directa a la frente de una vida que estaba pesando demasiado sobre mí.

Polvo;

Vida sublime

la muerta…

Muerte infame

la vida…

-

Follar con el

puto mundo

“esquinado”.

Fundirme en sus

entrañas

“puesta” de matarratas.

Esnifando ese polvito

amarillo

y viviendo

para contarlo.

-

Todo es así

en el mundo civilizado,

de una u otra forma

polvo somos

y polvo hacemos.

-

Polvo practicamos…

-

Nos embadurnamos

arrastrando nuestras

dudas tras

colirio y píldoras

del día después.

-

Polvo.

Polvos.

-

Y luego

lloramos

tras sonoras risas,

manifiesto de un placer

casi ajeno,

“por nuestro bien·…

Demasiado cerca

del puro éxtasis mundano.

Camas, esquinas

sillones o

aquello con que nos topamos.

-

Puro arrebato,

tapadera del

dolor de un acuciante vacío.

-

Parecer como

el resto.

Restregarnos el polvo

y practicarlo…

-

-Fóllame,

da igual lo que sientas

mundo solitario.

-

-Fóllame,

pensamiento

y lágrimas cabalgando,

más y más rápido,

mirada vacía,

el infinito penetrando.

-

Hoy no sé qué soy,

no sé dónde me hallo,

quién o por qué…

quizás soy nada…

-

…O soy el polvo…

que voy creando.

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BY: Corina Morera Villar

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