Recojámonos de las cosas

Amor, recojámonos de las cosas;

volvamos, desnudos los dos,

a la inocencia de los árboles,

al remanso aquel de tus veintidós

y mis diecisiete

con nuestros veintisiete años de amor.

Amor, volvamos a los pétalos abiertos

en lo alto del rosal, qué es tan largo ya el camino

y tan corto ya el tiempo que espera

que yo me muero en los tiempos sin rosas.

Amor, recógeme en el agua

de tus ojos, que tengo mucho frío

en las cosas sin rosas.

 Olvidémonos, amor, de los huesos,

que para andar yo sólo quiero

beber tu agua de rosas.

“Poema sín título”, marzo 2007 (en proceso de contención)

Si la memoria no me falla, y ya se sabe que es caprichosa, este fue el primer poema que escribí, recién fundada la idea de Nueve Puertas. Si la memoria no me falla, estos versos saltaron a las  tantas de la madrugada en el Charleston, en la calle Bueno Aires, la primera vez que Maese Alzala y un servidor quedaban solos, punta de lanza, en el mencionado bar…Y no sería la única vez

Lo que me recuerda que un poema no tiene porqué ser una declaración de amor, ni una declaración de intenciones románticas ni animales: un poema es simplemente eso, unos cuantos versos paridos de la cópula entre un alma sensible y algún espíritu santa disfrazado de paloma, de piel ajena, de vagabunda, rama de árbol seca, botella vacía, transeúntes alocados o bastardos y quién sabe qué más disfraces (almas sensibles y de altos vuelos incluidas).

Ahora, ligeramente contenido…

La oportunidad

 

                                                                                                                    A Aníbal

Un resplandor. Una luz que estalla chisporroteando a lo lejos (o cerca, tan tan cerca que puede estar encima tuyo) y no la ves. Quizás en un instante de lucidez la atisbaste, pero no la supiste ver. Si al menos hubieras tenido la cabeza encima de los hombros…pero ni eso. Los pájaros, en desbandada imperial, se la llevaron. Se la fumaron. Es una lástima saber que tus ojos no se cruzarán jamás con esa esquina a esa hora en que los perros aúllan sus libertades y sus magulladuras. Es una pena porque lo tuviste al alcance de tu mano, en una milésima de segundo. Como en el cuadro de Miguel Ángel, un leve roce que cambia la historia. Tu historia.  Incorporarte al barco. A mi barco. Subirte a un sueño que avanza como un caballo ágil y hermoso, de piel marrón, tersa, con una mancha blanca entre los ojos, galopando por una playa vacía en una mañana cualquiera, con el sol, a lo lejos, al final del mundo. Al principio te costaría, no es fácil adaptarte a un nuevo microcosmos, pero yo confiaba en ti. Hubiera confiado en ti. Pero no lo viste. O no lo quisiste ver. Y es una pena. Porque vales, porque tienes un estilo y sabes depurarlo, contenerte, asomarte a una ventana y ver nubes verdes danzando en parques donde los niños juegan a darle de comer millo a las palomas amarillas. Y jugar con el tiempo y disfrazarte y hacer reír.

Hubo un resplandor, miraste al libro y seguiste leyendo. Esperando tu oportunidad

El libro

En las olas del mar, tengo la voz;

en el aire de su frontera azul, la palabra;

en la arena de la orilla, los versos;

en el camino de regreso, el ritmo;

y en la sal, el libro.

Muestra de un ejercicio de creación literaria

Como dije en un post de Yazmina en “La décima puerta”, hace unos días se me ocurrió un ejericicio de creación literaria a raíz de leer una antología de Pedro García Cabrera. El ejercicio consiste en seleccionar versos según la originalidad, fuerza o lo surrealista de la imágen, sensación o sentimiento que nos transmita y, partir de ahí, escribir y escribir, darle vueltas y crear a partir de dichos versos.

Aquí les dejo el ejercicio en cuestión. Aviso de que puede resultar raro de leer. Imaginen que son notas (y lo son), vale; pensamientos espontáneos que intentan desarrollarse o desarrollar una idea en ese justo instante.

¿Cómo lo ven ustedes?¿Habían hecho alguan vez algo parecido, u otros ejericicios de creación o literarios?

El vacío del horizonte

Serían las 6 de la tarde. La noche ya tocaba la puerta del día, al menos en la porción del mundo que yo conozco, porque sé, según me contaron que en el mundo hay sitios donde es de noche cuando aquí es de día. El revuelo era considerable en la comarca. Había llegado a la aldea la bandada de pájaros que anunciaban el fin de la aurora, la llegada de los alisios que traerán hasta aquí ese inconfundible aroma a sal marina. O lo que es lo mismo, la feria del pueblo que comienza estos días. Cada 6 de marzo lo mismo. Nada distinto, la rutina anual. Yo andaba buscando un buen árbol al que subirme, quería sentarme a pensar. Necesitaba un momento de soledad. Quería recordar. Atravesé el puente de madera decidido, corriendo, me adentré en el bosque, y entonces llegué a tiempo. Vi como el sol se iba a dormir dándole el relevo a su amiga la luna. No era un atardecer cualquiera. El druida había anunciado que mañana la luna no saldría.

Fallo concurso sms

Acabo de leer un mail que manda Trini con la dirección del fallo del famoso concurso por sms. Aquí pueden acceder a los relatos ganadores.
Enhorabuena Triniiiiiiiiiiiiiiiiiiii oeoeoe oeoeoe oe Trini oeoe

Intención

Asesinemos los despertadores
sobrevivamos
tú en mi piel
yo en la tuya
en ésta, la noche más larga del año.