A veces el llanto

se alonga al borde del precipicio.

Llega, besa la carne que pisa,

se asoma, estira un brazo,

comprueba la fuerza del viento con la mano,

y espera, quieto, la llegada de la luz.

A veces el llanto

asiste protagonista a la quema de brujas y herejes,

sucumbe al hechizo del fuego,

contempla la quema lenta y dulce

de su piel, su carne y sus huesos.

A veces el llanto

se pregunta por qué,

por qué ese deseo blanco,

por qué esa ansia silenciosa de desnudez

que levita tan cerca del suelo,

por qué, frente a una vela, desea llorarse,

abandonado entre las sábanas y el suelo.

El último suceso lo llevó a encerrarse en sí mismo.
Mira con familiaridad uno de los cuadros que decora la estancia. Su frágil memoria comienza a dibujar algo parecido a un recuerdo.

No sabe la razón pero debe darse prisa pues el goteo imaginario de la clepsidra comienza a patentar el rumor de sus latidos.

En la tormenta librada en su cabeza las imágenes se proyectan: un velero, la fértil e irregular línea de la playa, el vaivén de la eterna melodía salina, los sonidos -siempre exóticos- de la costa…

No encuentra explicación a la sensación de angustia. La ansiedad de la prisa lo apresa.

El suave aleteo con el que acaricia el aire hace caer uno de los ejemplares que pueblan la estantería. La tormenta comienza a disiparse, retazos de lo que parecen recuerdos intentan encajar, pero aparentan ser piezas de distintos puzzles.

Se interroga: ¿qué hago en esta biblioteca? ¿Por qué nado sin mar? Sabe que no hay tiempo. Las imágenes comienzan a relacionarse sobre el lienzo mostrando fragmentos de lo vivido:

Llegaron persiguiendo un barco de vela. Las ráfagas de viento acariciaban el lomo del océano modelando la curvatura de las olas. El cielo continuaba imitando al perpetuo salino mostrándose en todo su esplendor.
Atraídos por el restaurante junto a la playa, se acercaron con intención de escuchar aquel ignoto sonido. Ambos, él y su amigo -el pez aguja-, contemplaban -maravillados- el espectáculo.
El pez aguja -hipnotizado por una nueva pieza musical- decidió acercarse. Él lo advertía, pero era inútil, aquella melodía lo entregaba directo a las piedras, de nada servían sus histéricos aleteos.
Una vez al pie del restaurante -y entre las rocas- sobresalió del nivel del mar ofreciendo su esbelta figura. Se contoneaba de un lado hacia otro imitando el balanceo de las algas e intentando acompasar su cuerpo al de la armónica musicalidad de las notas. Cuando nadaba con todas sus fuerzas hacia su compañero sucedió. El pez aguja surcó el aire desde el interior de una red, incluso apresado parecía continuar con su particular danza. Se lo llevaron al interior del restaurante, estaba perdido. Al poco pudo ver cómo lo introducían en una pecera con vistas al mar. Su amigo había pasado de ser un pez a un pescado. Dentro de la pecera continuaba interpretando aquella maldita danza sobrepasando la línea que separa el medio acuático del terrestre. Las personas se agolpaban alrededor y observaban con curiosidad. Cuando éstas dejaron de mirar el pescado aguja se desplomó inerte precipitándose hacia el fondo de la pecera…

Aparta la mirada del cuadro, las imágenes se evaporan, la estancia comienza a derrumbarse. Siente como anzuelos se clavan en sus escamas.

Despierta sobre suaves lavas almohadilladas que se extienden dotando de uniformidad el fondo marino. Pronto volverá a olvidar. Intentará atesorar el recuerdo, pero será tan inútil como llorar bajo el mar.

Resto de peces:

http://visionesdelaluna.blogspot.com/2009/11/hospital-de-almas.html

http://momentosdelucesysombras.blogspot.com/2009/11/el-viaje.html

Imagen:

Olbinsky

La luz se vuelve arte

cuando logra deslizarse

 con las sombras adecuadas

 a lo largo de una cuerda de letras.

 Son esas veces en que el corazón se columpia

 en efervescencia de arcoiris de seda.

Llegó tambaleándose, golpeando la misma pregunta contra la puerta,  la pared y los cuadros familiares. Alcanzó la luz del baño, entró con el ceño fruncido  y buscó a tientas un pintalabios. y lo abrió. Y cuando vio salir la lengua roja y carnosa del cilindro sintió la primera arcada. Pero aguantó. Comprobó que aquello funcionaba bien y  pegó la cabeza contra el espejo. Reculó, enfocó la visión y escribió aquella pregunta que le zarandeaba la cabeza. Arribó la segunda arcada. Y también supo contenerla. “¿Por qué?”, leyó en voz baja. “¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?… ¿Por qué?”. Del último interrogante extrajo las alas la tercera arcada y con esa fuerza que dan las ganas de libertad, de morder las cadenas que más que pesar, ahogan, golpeó brutalmente el espejo del baño y vomitó.

*

Cuando abrió los ojos eran las seis y media de la mañana. Quizás lo despertaron los insistentes golpes en la puerta. Quizás el cuerpo ya se sentía aliviado, aunque fuera mínimamente, de aquella carga que alargaba el vientre de sus ojos y oprimía con dureza su desgastado músculo cardíaco. Algo aturdido, pudo levantarse con facilidad. “Resaca”, pensó. Y con una sonrisa en la boca se miró al espejo y vio sobre su reflejo aquella pregunta destrozada en el cristal. Se palpó la frente instintivamente en busca de sangre…”Ni una sola herida…Buena cabeza, sí señor”, murmuró. Afuera, su padre finiquitaba el desayuno, resolvía los contratos con la comida del día y la loza, y le preguntaba a través de la puerta por lo sucedido:

- Cabronazo, ¿qué pasó anoche?

La puerta se abrió como el telón de un teatro en día de estreno.

- Un fallo de cálculo, un trabe de última hora… y un orujo mal mezclado. El resto…imaginé…

que venía  a saludarme

que mi cuerpo reaccionaba sin mí

que mi brazo se enroscaba en su muslo

que mis labios tomaban su abdomen

Era invierno pero me saludaba completamente desnuda…

- Perturbador, sin duda…Dicen que los cuerpos siempre recuerdan el lenguaje que aprenden con otros.

- Perturbador y absurdo sí pero…

Por un instante, se humedeció de nuevo la boca del volcán

¿O eran los dientes del cristal, que comenzaba a cortarme la lengua?

Acoso y Derrumbe

Siguiendo la estela que dejó uno de mis escritores predilectos, dejo varios fragmentos-adelanto de un micropoemario en el que estoy enfrascado. Sé que algunos alguna esperaba mi retorno a la poesía pues bien ahí voy. Los textos sobre los que estoy laburando fueron escritos hace unos años, decidí desempolvar versos, metáforas, estrofas… Y ofrecerles una segunda oportunidad.

No olvido el blog, la “culpa” es de la prosa esa dócil y enorme serpiente. Sin más ahí van algunos fragmentos.

[...]

El techo se fugó 
tras huracanes de palabras,
ahora puedo contemplar
el cielo y preguntar
por mi condena.

[...]

Mi última gota de vida
cuelga de un péndulo,
la cuerda se acorta.
Con ella será ahorcado
mi último aliento

Me llevas 
a la ciudad perdida
donde somos 
los únicos habitantes,
las calles olvidaron su nombre,
nosotros comenzamos a dárselos

[...]

Sigilosa sobre el tejado.

Se marchó y dejó las sábanas tiradas

por el pasillo,

el pintalabios abierto

sobre la mesilla de noche y unos extraños

utensilios de cortar sobre la cama.

En la cocina

las ascuas en el horno

murmuraban inquietas,

el pan dormía a fuego lento

y la leche se ponía las gafas de lejos

para leer en la nevera:

“No me llames, ya lo haré yo.

Y disculpa por la cicatriz del pecho”.

“Todo se puede corregir. Depende del entusiasmo, de tener una verdad en las manos y una valiente y honrada decisión. El único inconveniente, y eso ya lo sabe todo el mundo, es cuestión de compra y vente”

*** *** ***

“Todos los artistas del Renacimiento aplicaban su talento a más amplios campos. A los pintores de Occidente se los ha encerrado, los han fichado y catalogado y están quemando toda posibilidad de escape.

Ser artista es, en primer lugar, ser LIBRE”

*** *** ***

“Cualquier lugar de la tierra sin fuente de tradición, sin personalidad y sin suficiente atmósfera poética, está condenado a morir”

*** *** ***

“La isla (Lanzarote) tiene su consigna secreta y no quiere ser comprendida a primera vista, como protegiéndose de una invasión masiva de vulgaridad. El visitante, a su llegada, es agredido visualmente ante un panorama demasiado duro e inhóspito. Por esta razón, la primera vez que Vicente Vela llegó invitado por mí, al poner un pie en Guasimeta, se asustó.  La isla lo rechazaba. No comprendía ni entendía aquella desnudez ni el impudor de la descarnada corteza de tierra que pisaba.

Desde aquel instante y poco a poco, empezó a sumergirse y descubrir una extraña y nueva belleza escondida, difícil de digerir, algo nuevo a tantas recetas impuestas por una cultura mediatizada y pobre.

El estar inmerso y en contacto directo con los magmas calcinados de Timanfaya produce una inquietud de absoluta libertad, y se siente una extraña sensación de claro presentimiento sobre el tiempo y el espacio.

Vicente Vela por primera vez escuchó el silencio y se enfrentó cara a cara con el cosmos de la noche, envuelto en negras lavas y en donde el posible reflejo de las estrellas se neutralizaba, produciendo un miedo fetal, con temblor de dimensión no presentida. El tiempo se había paralizado, no existía, como en los espacios negros sin nada.”

*

Textos seleccionados por Fernando Gómez Aguilera, incluidos en el libro “César Manrique, La palabra encencida”, publicado por la Universidad de León.

Fundación César Manrique

César Manrique en la Wikipedia

Lanzarote

]]> http://nuevepuertas.wordpress.com/2009/11/06/cesar-manrique-la-palabra-encendida/feed/ 0 Hernández Fernández http://nuevepuertas.wordpress.com/2009/11/04/sosiego/ http://nuevepuertas.wordpress.com/2009/11/04/sosiego/#comments Wed, 04 Nov 2009 09:00:47 +0000 Trini http://nuevepuertas.wordpress.com/?p=4469 ]]>

CANSADO

¡Sí!

Cansado

de usar un solo brazo,

dos labios,

veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuántos recuerdos,

grisáceos,

fragmentarios.

*

Cansado,

muy cansado,

de este frçio esqueleto,

tan púdico,

tan casto,

que cuando se desnude

no sabré si es el mismo

que usé mientras vivía.

*

Cansado.

¡Sí!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola auténtica,

alegre,

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,

enano.

*

Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

*

*

Enlaces de interés e interesantes sobre el autor:

Poemas e información biográfica en Amediavoz

Entrada sobre el autor en la Wikipedia

Biografía en Cervantes Virtual

Sobre el creacionismo y el ultraísmo: acá, y aquí

Manifiesto ultraísta, en la Wikipedia