Ésta es tu Puerta.
Prosa, poesía, pensamientos, reflexiones, sueños de todo a cien, de mercadillo de los sábados y los domingos, pensamientos y reflexiones de alto vuelo, relatos o relatiños de mueble bar…Éste es tu espacio, ésta es tu puerta. Arrímate a nosotros, lee y comparte tus palabras con nosotros, crea con nosotros.
“A un desconocido”
¡Desconocido que pasas! No sabes con cuánto ardor
te contemplo, debes ser el que busco,
o la que busco (esto me viene como en sueños),
Seguramente he vivido contigo en alguna parte
una vida de gozo,
Todo se evoca al deslizarnos el uno cerca del otro,
fluidos, afectuosos, castos, maduros,
Tú creciste conmigo, fuiste muchacho conmigo
o una muchacha conmigo,
He comido contigo y he dormido contigo, tu cuerpo
ha dejado de ser sólo tuyo y ha impedido
que mi cuerpo sea sólo mío,
Tú me das el placer de tus ojos, de tu rostro, de tu carne;
tú me tocas la barba, el pecho, las manos,
en cambio,
No debo hablarte, debo pensar en ti cuando esté
sentado solo o me despierte solo en la noche,
Debo esperar, no dudo que te enconrtaré otra vez,
Debo cuidar de no perderte.
_________________________________________________________________________________________________
Javier Lobo
R. Alzala
corinamv
Román Pérez González
javierhf
Trini
Benita
Junio 21, 2008 a las 10:05 pm |
En la mar vuelvo a nacerme
(Pienso en la habitación a oscuras,
construida en la playa,
con la puerta en la mar.)
¿Es esto soledad o es paraíso?
la oscuridad me protege de las cosas de afuera.
cuatro paredes pueden ser un vientre,
Un vientre que no cabe en el haz de la tierra
y se acoge al rumor de las aguas.
Si me escucho hacia atrás
me contemplo mirando
con años que no ven,
años sin ojos,
aun si la presencia de la luz;
ojos que ignoran que son años que ya han nacido
y se han puesto a morir hacia su nacimiento
recordando una mano que fue descanso y fuente.
Soy un niño en el vientre de su madre
que aun no sabe llorar
ni se babea
ni orina los zapatos.
Sino que trabaja nutriéndose de horas y silencios.
Porque el silencio también hace crecer,
da fortaleza,
tiene canto y mejillas como un nido.
El rumor de las olas es quien da compañía,
quien mece su canastilla de espumas.
Por la puerta, estas cuatro paredes
darán a luz al alba a todo el mar,
saldré yo mismo a luz.
Atrás queda la tierra,
con su cuerpo de rocas y repechos,
con todo lo que es valle, césped, caricia de mujer.
Esta cuatro paredes no lo verán,
están dentro de todo lo que mire,
son un vientre que nunca rozarán labios ni pechos,
que no conoce orilla ni claridad,
que me tiene sentado en su regazo,
me respira y me palpa.
No sé cómo estas cuatro paredes
pueden tener tanta ternura,
cómo puede albergar reposos de lecho,
cómo han podido reciénnacerme ahora.
Nada tiene aquí semblante, todo está suspendido
en el cuerpo de este rumor,
en la justicia de la sombra,
que es igual para las manzanas y las maderas,
para las sillas pálidas como monjes
y los claveles de trapo y las cortinas
anegadas en rojo.
Nada aquí encierra frente, sólo tiempo de alcoba,
presencia de piedra que estuviera a punto de latir.
Todo yace posado, como incubando el vuelo
en el corazón de una nube,
y en el pecho de una guitarra.
Y todo este silencio
que ha crecido en el musgo de la noche,
este silencio que han pensado los árboles,
este silencio que molturan los niños,
el amor cuando se tuesta en la parrilla de la ausencia,lLa boca cuyos besos son brazos que llegan a la luna,
Todo este silencio que ha llegado de adentro
-lde sótanos de mí mismo,
de las entrañas de las islas-
y se ha echado en la arena,
es todo cuanto poseo,
mi riqueza en este instante,
mi familia y mi herencia,
mi libertad formando cascada con mi espalda.
Mañana me naceré como un pez de toda soledad,
de las cuatro paredes de este vientre.
Será la mar mi madre,
la madre que no muere ni enterramos nunca.
Con la mano en la mar así lo espero.
Pedro García Cabrera.
http://bdigital.ulpgc.es/mdc/ConsultarDocumento/audio.php?accion=td4140_0003&id=4140&titulo=A+la+mar+fui+por+naranjas%3A+recital+po%E9tico
Junio 22, 2008 a las 2:53 am |
Primero que nada, ¡Saludos inagurales!
Son casi las tres de la mañana, he estado leyendo una selección de poemas de Pedro García Cabrera y al entrar aquí me encuentro con este poema que me encanta.
No sé si el poeta pertenece o “le dio al surrealismo pero es cierto que tiene unas imágenes poéticas que hacía tiempo no leía y cuyo equivalente sólo encuentro en el “árbol de luz” de Manuel Padorno.
Esta noche me dio por hacer “ejercicios” a partir de algunas de las imágenes que utiliza el tío Pedro como, por ejemplo, “el pájaro de los sueños” o “ls torres, las chimeneas, las casas/van de paseo, en sus sombras,/para bañarse en la playa/y columpiarse en las olas/…se suben a las montañas/para contarle cosas/que aprendieron en las aguas”, o “Al mar, en la lejanía,/lo ha vacunado una vela”.
Mañana subiré los resultados de dichos ejercicios experimentales.
El poema me encanta, me gusta mucho como discurre. De Pedro García Cabrera, creo que bien merece una tesis
, y una investigación creativa que parte de las imágenes que emplea.
¡Saludos Yazmina! Y gracias por inagurar la sección. Muy buena elección.
Junio 26, 2008 a las 10:57 am |
(Copio mensaje de un lectornauta)
ricard
Hola os adjunto info sobre un proyecto que quizas os interesa…
LA IMÁGEN POR LA QUE SE VA HA ESCRIBIR MAS EN LA HISTORIA.
Escribe todo lo que te sugiera la imágen en este mail adjunta, por absurdo que te parezca. No te cortes.
La idea de este proyecto colaborativo es conseguir “la imágen por la que mas se ha escrito en la historia”, y presentar la imágen y todos los textos recibidos en los Records Guiness. El proyecto se inicia el 3 de Julio del 2008.
La selección de la imagen ha sido azarosa. Se colocó en google imágenes la palabra “viernes” y esta fué la primera imágen que salió en el buscador.
Escribenos y añade tu nombre!
1. Enviar textos a softwarelive@gmail.com
Mas info en: http://www.softwarelife.net/laimagen.htm
De ¿Qué es Nueve Puertas?, 2008/06/25 at 6:09 PM
Junio 26, 2008 a las 11:29 am |
Me apunto, aunque aun hay tiempo…hasta 2010 Mundial de Sudáfrica.
Grande la foto jejeje.
Gracias.
Julio 6, 2008 a las 9:45 pm |
La vida no me alcanza para pensar en la muerte
la vida solo me alcanza para vivirla,
la vida pasa y cada vez queda menos tiempo.
Menos tiempo para vivir, para soñar, para reír,
cada día es un día menos para vivir, pero
que más da que se apresure, que más da,
porque nos queda la esperanza, los sueños,
las alegrías inesperadas, los pequeños detalles
que me hace sentir querida,
que me hace sentir viva,
que me hace olvidar la muerte
para solo pensar en tu recuerdo.
Julio 8, 2008 a las 6:50 pm |
Gracias por el aporte Yaz
Agosto 13, 2008 a las 1:08 am |
Con su permiso Señorita Yazmina,
aquí mi humilde y subjetiva observación, ejem
En los seis primeros versos sólo cambiaría dos comas por dos putnos y seguidos, o sólo uno. A partir de ahí, qué te parecen estos cambios:
“Nos queda la esperanza, los sueños,
las alegrías inesperadas, los pequeños detalles
que me hacen sentir querida,
que me hacen sentir viva,
que me hacen olvidar la muerte
y solo pensar en tu recuerdo.”
De todas formas, reconozco que en este tipo de poemas tan desnudos, o me por lo menos me lo parece, me resulta difícil hacer observaciones, yo, que dedico tiempo a desnudar versos para ser honesto…a veces, o veces también
Un saludito!!
Octubre 22, 2008 a las 2:39 pm |
Era Hombre, y vestía de traje y corbata.
Era Hombre, y todos le saluban, todos se giraban al pasar.
La gente le veía en la calle, sonriente, con su maletín,
su reloj brillante.
La gente le veía y pensaba “Ahí va, mírale, un triunfador.
Es un triunfador, mírale con su traje de Dior, Dolce & Gabbana,
mírale con su colonia de Armani”.
Era un hombre con traje y corbata.
La gente decía “es feliz. Lo tiene todo. Un buen coche, una gran casa,
el móvil ultimísimo, y hasta mantiene varias amantes. Ahí va, el Hombre
triunfador, gestiono miles de acciones en los bancos del Montón”.
En el noticario salió,
“Asesinato en la calle Melancolía. Apareció
muerto en un su domicilio un hombre, vestía traje.
La policía sospecho el robo como motivo
del crimen.”
El Hombre murió. Se pegó un tiro en la boca.
Todos sus trajes se mancharon. Sangraron
las corbatas, prendió fuego la colonia cara.
El Hombre se suicidó, tan sólo dejo unos poemas sobre la mesa
y un armario. Tenía un solo traje,
y miles de corbatas, cientos de camisas usadas y viejas, zapatos.
Pasó el tiempo, pero lo viejo siempre estuvo de moda.
(tiene ya algunos años. intacto, casi desde entonces)
Saludos a Nueve Puertas.
Octubre 22, 2008 a las 9:01 pm |
Gracias Tomás. Transmite un mensaje que viene muy bien en la época que estamos viviendo, y en todas las épocas. Impactan los últimos cuatro versos.
Octubre 26, 2008 a las 11:54 pm |
Contemplar tu rostro
bajo este cielo de Setiembre
es preferible a tener sexo
con cien mujeres a las que no amo.
Octubre 27, 2008 a las 8:05 pm |
Editor: “Hay que darlo todo al escribir. ¡Todo! ¡Me entiende!
Escritor en rabeado*: “¡Sí señor!”
Editor: “¡No le oigo escoria!
Escritor en rabeado y recién meado encima: “¡¡¡TODO SEÑOR!!!”
1000 años después
EN UNA GALAXIA MUY LEJANA
Editor: “¿Ha terminado la novela?”
Escritor: “¡No señor!
Editor: “¿Por qué no la ha terminado ya?”
Escritor: “¡Porque lo doy todo cuando escribo señor y al terminar la novela la quemo sobre el escenario y la golpeo aún en ascuas!”
———————en rabeado es con el rabo entre las piernas XD
Octubre 28, 2008 a las 4:21 pm |
No me decidía a ponerlo en el artículo sobre el fallo del premio tomás morales. Sobre la “cultura” o eso que llaman cultura en las grandes ciudades:
Esta ciudad como tantas otras en el mundo
sólo vive de postizos de capital y cultura,
esas inyecciones que ahora reviven la gordura
de los bancos muertos, la usura del engaño,
la humildad de la mentira avara, los sueños falsos
y la oferta de ignorancia y despilfarro: gasto, gasto, gasto, gasto.
Esta ciudad cosmopolita y arrogante, como tantas otras,
se pregona y se engalana, se viste de carnaval
a costa del mono de trabajo, a costa del rito popular…
Esta ciudad y sus creencias son (y soy yo quien lo jura)
recetas de todo a cien, mercadillo barato de carteles
de ópera y danza, premiados poetas de clasicismo contemporáneo
y una cultureta de relamidos y pelotas.
¡Pasen y vean! Compren y sean felices.
Noviembre 1, 2008 a las 2:06 pm |
La corrección política y
la hipocresía social
me prohíben llamarte amante,
tus redes de pesca intentan atraparme en mar abierto y
encima, o debajo, no me regalas tus carnes cuando yo quiero:
eso, nena, es un juego que me aburre.
Noviembre 1, 2008 a las 6:48 pm |
EL MENDIGO
Cierto día,
Perdi la confianza en mí,
Perdí la confianza en Dios,
Tuve frío,
Tuve hambre,
Me senté en inhóspito suelo callejero,
extendí la mano…
Y así me quedé…..Esperando
Junio 5, 2009 a las 12:24 am |
Hermoso poema, aunque un poco triste. En vigo han muerto desde primeros de año hasta hoy quince indigentes. Yo soy un privilegiado porque tengo un techo donde cobijarme. Hay que tener mucho cuidado porque la vida da muchas vueltas y por eso deberíamos ser un poco más humildes con los demás porque nunca se sabe lo que puede pasar. Quien crea alguien que son mejores que ellos es que son unos pobres ignorantes. A esa gente hay que ayudarla. Yo por lo menos lo intento aunque reconozco que doy poco. La verdad es que cuando veo a un “pobre” o a un indigente y veo que le doy tan poco reflexiono y digo: por qué en el mundo tiene que ocurrir esto; somos demasiado egoistas.
Ahora hay una crisis económica y una crisis de valores; pero sé que después de una crisis como esta, tiene que haber un renacimiento en el sistema económico que será nuevo, el capitalismo salvaje y que está hundiendo a tanta gente desaparecerá y los valores humanos cambiarán;en eso soy optimista.
yo tuve algunas crisis y sufrí mucho, pero eso me reforzó y me hizo cambiar, y ahoro valoro las cosas pequeñas, por ejemplo la naturaleza, el cantar de un pájaro, yo que sé, en fin la vida me parece más hermosa que antes y hay que aprovecharla y vivirla.
Yo antes era todo lo contrario: competitivo en la carrera, en chicas y en deportes. Gracias a las crisis y al sufrimiento he cambiado para bien. Yo me imagino que si ahora estamos con una doble crisis, por mi experiencia vital puedo decir que después de esta doble crisis, el mundo cambiará a mejor.
No se mucho sobre blogs, puesto que he comenzado ahora a utilizarlos.
mi correo es: ruizescudeiro@yahoo.es
Noviembre 2, 2008 a las 6:49 pm |
Decidí partirme la cara a versos.
Salir a la calle en pelotas, dejar la suciedad atrás
en los contendores que florecen en cada canal de televisión.
Decidí no leer más periódicos
y bucear en el lino de aquellos sesos que gritan poemas
de locos barbudos y viejos piratas,
con cien cañones por banda…
Decidí buscarle al tiempo las cyosquillas
leer la letra pequeña del contrato que traje bajo el brazo al nacer.
Decidí, amigo,
partirte la cara a versos
y que me la partas tú también,
dejar atrás el miedo que se esconde tras la contusión
y el espinazo doblado de dolor,
despidir de mis días todo lo que apeste a sumisión
abrir las manos, batir palmas
y sacudirme de mierda el alma
Noviembre 6, 2008 a las 6:14 pm |
SRA. PARKS 11/12/55
¡Sí Señor, soy negra!
¡Sí Señor, soy hija de Adam y Eva!
¡Ni más, ni menos!
Así como tu, Señor Blanco
No me puedo sentar, dices
¡Discrepo!
Te repito
¡No soy ni más, ni menos!
¿Animal?
¡Sí Señor, soy animal!
Animal, pero racional,
Así como tu, Señor Blanco
¡Poderoso Dios!
No me puedo sentar, dices
¡Pues me siento!
¡Y daquí, daquí no me levanto!
Porque soy así,
Así como tu, Señor Blanco
¡Y daquí, daquí no me levanto!
Noviembre 9, 2008 a las 4:56 am |
Los latidos de esta ciudad
se coagulan caprichosamenteen cualquier vena,
en cualquier codo de circulación del cuerpo. Cuerpo femenino,
sin duda. Cuerpo de mujer
que se abre y recibe al océano, al ímpetu
azul y caprichoso de las mareas y la espuma.
Esta ciudad, y so lcura, late todo el año
y cuando detecta eléctricas voces
es el clamor trans-continental, o popular
el ritmo de la sangre que por sus oscuras arterias fluye.
Esta ciudad, como otra cualquiera, es un organismo
que despierta cada día,
que late, que se alimenta, que consume y defeca,
y que, invetibalemnte al final del día, duerme,
incluso la siesta, su santa patrona.
Noviembre 13, 2008 a las 2:23 am |
Te miré a los ojos y me respondiste
que ya no serías más Álvaro
que él había muerto en alguno de aquellos impactos de meteorito
que aniquilaban por épocas nuestra piel…
Y lloré y sumergí mis confusiones entre mis manos.
Y cuando salí a coger aire tú seguías ahí, frente a mí.
Te miré de nuevo. Tú, Álvaro. Aquel que afirmó
que nunca más estaría aquí, conmigo…”Adiós”,dijiste antes de irte.
Saludos a Nueve Puertas, y gracias.
Noviembre 13, 2008 a las 4:56 pm |
Saludos Lucía y gracias, también a la gente que ha colaborado en la Décima Puerta:
Sr Tomás, Madalena, Robson etc.
Noviembre 15, 2008 a las 5:28 pm |
MI equipaje cabe en un bolsa de mano de Yogi jeans.
Mi vida sin embargo
pesa 50 años sobre este banco de la estación.
Noche tras noche, aquí, como, leo y sueño
la voluntad. No hay para más
pero poca gente da menos que eso.
Noviembre 16, 2008 a las 8:13 pm |
“Aquella tarde cuando casi me casé”
No me casé
porque ella no quiso
(ni me amaba).
Pero cuánto deseé quitarle el traje blanco.
Y no era lujuria,
(ni santo pecado).
Era Amor devoto. Adoración.
Eso que le repetía siempre a sus padres:
la Adoro.
Devota locura.
Noviembre 26, 2008 a las 10:26 am |
Sentado en mi banco miro
pasar la gente. A veces
también ellos miran. Ellos,
esa costumbre de temer al otro,
de huir unos pasos de otras miradas,
de huir de la desgracia,
como si fuera una enfermedad contagiosa.
Mi banco ni siquiera es mío,
no cabe en mi Yogi jeans,
por eso cambio a diario,
incluso cada hora. Y enm invierno
apenas estoy quieto, de un lado
para otro, para matar el frío.
Qué suerte vivir aquí.
Noviembre 30, 2008 a las 11:07 pm |
No me gusta tu ropa, ni tampoco me gusta el olor
de tu piel, ni tu pelo, tu cara, tus uñas, tus pies;
pero, tus ojos… cuánto me gustan tus ojos,
su agua, su luz, su aire me envuelve, me desnuda,
me deja en el todo de la nada. No pesa mi espalda,
tiemblan mis piernas, no tienen azul mis ideas.
Me gustas, me gusta tu banco, quiero sentarme,
y beber de tu cielo sin techo.
Diciembre 12, 2008 a las 12:43 pm |
Hoy te paras frente a mí, deconocido,
y me saludas.
“Hola”, me dices.
Te Respondo con un gesto y sonrío.
Me dejas un cafélito al lado de mi mano, te despides,
y te marchas. “Hastal luego. Cuídese”, dices al despedirte.
Desconocido, pienso que eres de esos,
de estás personas queacostumbran a saludar
por el derecho y el deber de corresponder a la mirada ajena,
a la educación de pueblo, que no siempre fue falsa,
de estas personas que si ven necesidad
ofrecen algo para comer,
a veces un bocadillo que llene el día
a veces un café que caliente el espíritu,
a veces incluso algo de tabaco
con los que evadir los pensamientos
en días como hoy, cuando simplemente miro pasar la gente.
Gracias, desconocido. Hasta la próxima vez que nos volvamos a ver.
Enero 5, 2009 a las 4:31 am |
No recuerdo tu nombre ni si alguan vez hablamos.
Pero te saludé hace unos días, como de costumbre,
como a ese otro compañero, el lector de periódicos, el de la lengua arremolinada.
Aquí todos nos saludamos al llegar.
Esta noche decides sentarte lejos
y te enfríarás sola, compañera,
con el único calor de tus brazos.
La navidad no trae suerte, sólo caridad,
y yo tengo tanto frío como tú
y sólo consigo calor
si me caigo de botella en botella antes de llegar.
La navidad no viene con suerte
y la caridad no da calor para todos.
Esta noche eliges sentarte a solas
y sólo te acompañarán las paredes grises,
los anuciosos luminosos, algunos pasos de aquí para allá
y todas las luces de la Estación.
El baño siempre huele mal, la puerta casi ununca
se cierra del todo y despés de tanto
cerrar y abrir los ojos en vano
los sielncios de estos gusanos verdes
que nunca calbagaron las dunas de nuestros sueños
Enero 24, 2009 a las 1:17 am |
Despierto tras una cabezada en un banco de piedra.
Miro a mi alrededor. Las palomas parecen animadas,
las tórtolas sin embargo ya no hablan de amor
y la que pasea por el parque es la misma de siempre.
Sólo gente que pasea.
Me levanto y me echo a caminar.
Encuentro algo para comer y unas monedas
en mis bolsillos.
Llevo el periódico bajo el brazo.
Visto la misma ropa que ayer y antes de ayer y el día anterior…
un pantalón vaquero, una camisa blanca a rayas
y una chaqueta abrigada color vino.
Pero la ropa no es mía, sólo la visto.
Llego hasta un muro y me apoyo en él,
me detengo unos minutos
y me dejo calentar por este sol de invierno
que a veces me da tregua.
A veces me pregunto qué soy,
si es real la indigencia de este sueño.
Febrero 17, 2009 a las 2:41 am |
ANTONIO MACHADO
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
Golpe a golpe, verso a verso…
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
Golpe a golpe, verso a verso…
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
Golpe a golpe, verso a verso.
“La gente piensa que la genialidad de este poema está en lo versos “caminante no hay camino/ se hace camino al andar” cuando en realidad cada verso es una imagen, una genialidad; en cada palabra sientes burbujas en tu interior. Pero no solo este poema no llena de sentimientos y nos hace meditar sino la mayoría de ellos.”
Un saludo.
Febrero 17, 2009 a las 8:43 am |
TE HICE SUEÑO
Te hice sueño,
y fuiste plenilunio
en la lobreguez
de mis delirios;
Te ame en silencio,
en ese silencio
que al desbordarse
fue como entonar
la cancio insonora
de mi religion por ti.
Abril 16, 2009 a las 1:07 am |
Hola Rosario,
tras leer varias veces el poema creo que el “como” del tercer verso empezando por el final rompe la cadencia general del poema.
Por otro lado, y desde mi punto de vista, los tres últimos versos parece que cargan demasiado el mensaje que llevan, como si se alargara el poema sin necesidad.
Con tu permiso, me atrevería con una propuesta de reducción de los versos como la siguiente:
“Te amé en silencio,
en ese silencio que desborda y entona
la canción insonora de mi religión por ti”
Claro que la longuitud (disposición) de los versos cambia, pero eso es, en muchísimas ocasiones, muy subjetivo; otras veces es el poema mismo el que te dice como leerlo.
De resto, y hablando de la sonoridad, me da la sensación de que “lobreguez”, por los sonidos que esta palabra combina, con esa sensación de pesadez (quizás pesadez de la noche, del plenilunio) desequilibra la sonoridad que mantiene el resto del poema con:
Te hice sueño, (sonido de la C y la S)
y fuiste plenilunio ( otra vez la S y la suavidad de PL L Nio )
….
Te ame en silencio, (la cadencia de Silencio)
en ese silencio que….
Algo parecido me sucede con “insonora”. En mi opinión, una palabra más sencilla como “muda”, por ejemplo, podría encajar mejor con el poema.
Fíjate también que el poema parece que pide una estructura de dos partes gemelas, como si una reflejara la estructura de la otra, cercana quizás a una canción, a una melodía.
Te hice sueño,
+1 verso
+1 verso
+1 verso= total 3
Te ame en silencio,
+1 verso
+1 verso
+1 verso
+1 verso
+1 verso = total 5
Desde este punto de vista, el poema podría ganar en solidez, en conjunto, si se intentara mantener esa estructura paralela.
¿qué opinas?
Un saludo!!!
Febrero 17, 2009 a las 9:36 am |
gracias
Febrero 17, 2009 a las 9:07 pm |
“MANIFIESTO”
A ti manifiesto
que soy fuerte viento,
que soy fiel contexto
de lo que a ti siento.
Soy viva coraza
que cubre tu entorno
ante la presencia
de extraño retorno.
Soy el trasgo que imaginas
que te mira y no lo ves,
hurgando vas las esquinas
y precientes por mi esta vez.
Soy alada que acompasa
el viento que tu traspasas,
soy sueño sobre tu almohada,
soy rezos que a Dios repasas.
Soy la hoja que provoca
que tu corazon se agite;
soy el viento que la toca
para sin verme, me mires.
Soy lo efimero que evocas
y turba tu noche en calma;
soy un algo que en ti toca
fibras intimas de tu alma.
Soy fibra, materia,
soy aire y soy luz,
soy dentro y soy fuera,
soy yo y soy tu.
A ti manifiesto
que soy ese viento
que te preguntaste
en algun momento
ay alguien, lo suento…
Estoy agradecida por el recibimiento que me da la DECIMA PUERTA, GRACIAS. Estas letras tienen un mucho de tristeza las escribi en un momento en que sentia que nadie me miraba, o a una persona en especial no le importaba. ES SENTIMIENTO PURO.
Una de esas veces que aun que no te quieran estas ahi, porque no esperas que te quieran solo quieres querer.
Febrero 22, 2009 a las 7:34 pm |
Sentada en mi escritorio, sin mas compañia que la de mi vieja y sucia libreta de notas.
Veo como se despide de mi, el último rayo de luz, para dejar la Puerta abierta a la noche.A la oscuridad absoluta.
Dejando un velo de tinieblas en este cuarto, cuarto que me ha de acompañar una noche más en mi largo viaje.
Deseas viajar conmigo?
Febrero 23, 2009 a las 12:45 am |
Muchísimas gracias por compartir sus poemas y textos en la Décima Puertas, siempre traen nuevos aromas, sabores, nuevos tactos y nuevos sonidos a Nueve Puertas.
Bienvenidas, Rosario y Sierra.Oscura.
p.d: para cualquier duda o consulta que quieran hacer sobre Nueve Puertas no duden en enviarnos un correo a contacto@nuevepuertas.es
Febrero 24, 2009 a las 4:21 am |
“sin titulo”
Me siento como se siente un charco
entre mares de cenizas.
Mi ser es un huracán que choca con el viento.
Que teme desaparecer con un día de sol.
¿cómo me siento vida, cómo me siento?.
Febrero 24, 2009 a las 4:22 am |
“El mejor placer de la vida es hacer lo que la gente te dice que no puedes hacer”
WALTER BAGEHOT.
Febrero 24, 2009 a las 4:28 am |
El sueño no logra apoderarse de mi cuerpo, mi mente, no puede dejar ni un solo segundo de pensar en ti.
Tengo clavada en mi retina, lo que ví, lo que sentí..
¿Porqué no estás a mi lado ahora?, ¿porqué me siento tan asustada?.
Me pregunto, si sabrás cuanto deseo esas últimas palabras, si estarás mañana en el mismo lugar. En mis recuerdos.
Febrero 25, 2009 a las 1:39 am |
Y me acuerdo también
del olor a mandarina
y los chistes verdes
y de la calle
a la hora del mediodía,
te acuerdas tú
cuando querías ser una guerrera,
y me ofrecías el mundo
con el gesto clandestino
de quien pide un favor: Cógelo, cógelo.
Y yo, hambrienta lo cogía.
El calor era un refugio
de la cólera callejera,
una droga irreconocible
con la que solo se podía
escribir un párrafo
o dos versos,
un placer efímero que terminaba
con dejarte más oscura por un lado
que por otro,
pero eso te gustaba.
Me partía en dos el color,
no era como la miel, ni como el rojo de la brasa,
sino oscuro, apagado y chamuscado,
escribir, al fin y al cabo,
me llevaba lo suyo.
Febrero 25, 2009 a las 9:54 pm |
“OLVIDO”
Lo llamaremos, tu olvido,
lo llamaremos, abnesia;
son asares del destino
o es mi torpe cabeza
que no ha podido olvidarte
porque provocas tristeza;
se muere el alma de pena
si no consigo mirarte,
y se va quedando tu ausencia
como maldita certeza.
Febrero 25, 2009 a las 10:20 pm |
“DE ASPECTO, DE NACAR”
Tarde a tarde es igual,
la misma fisonomia atribulada,
los recuerdos te vuelven a mi,
mis ojos deslumbrados,
se bañan en la transparente irradiacion de tu mirada.
Hay una mezcla incesantemente grande de penas y alegrias.
Te derramas a raudales en luminosos efluvios de amor.
Si, es amor y es un amor punzante y por siempre contenido.
Cada tarde mi efecto es triste y soberanamente melancolico.
Tu me haces volver dia a dia con un verdadero sentimiento de pena y amor.
Eres mi luna blanca, con aspecto de nacar, labios sonrosados, eres reverberar de un sol.
Marzo 4, 2009 a las 12:18 am |
“SON ESCLAVOS”
Sometidos a espacios tan largos,
los mometos que encuentro sin ti;
son esclavos que sufren letargos
de agonia doliente sin fin.
Se flagelan los dias con las horas
una a una y son veinticuatro,
cada dia sera como ahora
hasta ver que se dio tu regreso.
No hay obseqios de sol ni de luna,
no es distinta la noche del dia,
luz y sombra se combierte en una
faltas tu quien a mis noches guia.
Son esclavos aquellos espacios,
condenados a tu recordar,
guardaran de tu estancia los rasgos
y algo de esa tremula forma de andar.
Marzo 4, 2009 a las 1:25 am |
“TE FUNDES EN MI SUEÑO”
Con un cordial suspiro
te doy la vienvenida;
con imnos jubilosos
evoco tu desden;
con alma visionaria
sustento mis quimeras
nostalgicas tus veras
mi nunca transitar.
Que poderoso verso
sera el que agite tu alma;
que estancias preferidas
tendra tu corazon;
que langida tristeza
palidece tus ojos,
esos ojos tan grandes
como larga oracion.
Compete a mi desvelo
findirte entre mis sueños
colorido abanico
con destello y matiz
de un lucero estridente
que ciega los sentidos,
que arrastra cual deceo
y quita la voluntad.
Noche estrellada inmensa,
no es grande ante tus ojos;
vergel de rosas blancas,
no es diafano a tu boca;
un lince caprichoso
no semeja tu andar;
no se compara nada
con sensible mirar
e inconclusa es mi vida
si excluyes tu verdad.
Marzo 7, 2009 a las 7:17 am |
“LAZOS DE LUZ”
Legitimos los lazos
que atan mis ideas
y oprimen caprichosos
mi sed de libertad.
Porque constante vuelve
la luz de unas memorias
que olvidadas quisiera,
quedaran sin hurgar.
Porque esa luz vehemente
que te aviva en deceo
de extaciarse en la llama
de ardoroso mirar.
Lazos de luz cobalticos
sin forma y sin idea
con cause imaginario
que destruye a quien los crea.
Raudales caprichosos
de ignotos lampos vivos
que cruzaron sin angulo
la sombra en mi quimera.
Como una luna fresca
que baña lo que observa
cuando esta por morirse
la tarde que la anhela.
Tu acogiste mi espera,
tu avivaste mi hoguera,
tus lazos me retienen
luz de mi profesar.
Don que me envuelve siemrpe
en esta ardiente fiebre
que da vida a la esencia
y que me hace amarte mas.
“OBSCURA SENDA”
Obscura senda, donde la luna
deja mensajes de claridad,
como palabras cual diluidas
por un poeta en la obscuridad.
Como un relieve del pensamiento
se va esculpiendo tu candides,
tu fino porte, precioso anverso,
sueño inherente de un despertar.
Carece el verso de esa poesia
que alude siempre a tu caminar,
a las nostalgias de esos tus ojos,
bello preludio de tu mirar.
Marzo 8, 2009 a las 2:18 am |
“CORAZON”
Si no fueran mis ojos
los mismos que lastiman
tus fragiles latidos
mi tibio corazon;
que con esa miradas
que me arrastran a verle
su garbo y su postura
y su verso al caminar;
si pidiera leerse
en sus ojos y su estampa
que es un poema vivo
que solo yo que le amo
comprendo su contexto
y solo el cielo inmenso
enmarca su esplendor;
con el celeste terzo
digno de un rey el manto
con corona de estrellas
deceos de mi anciedad.
Me duele la dulzura
con la que le amas tanto
y me duele la angustia
con que gritas y llamas,
son ecos silenciosos
que estallan en mi pecho;
me hieren los esfuerzos
de llorar en silencio
cuando lo sientes lejos,
cuando ves que se aleja
sin darte un solo adios
y sin volver jamas.
Pobre corazon mio
que por su amor te mueres,
que por mis ojos quieres
mirarle una vez mas,
sufres desesperado
con infinita calma
sufrimientos del alma
mi amante corazon.
QUIERO PEDIR DISCULPAS PUES NO SE SI HAYA LIMITES PARA ESCRIBIR, ME GUSTARIA SABER. GRACIAS. GRACIAS A LA NOVENA PUERTA.
Marzo 8, 2009 a las 8:53 pm |
Hola Rosario!
Siempre es un placer leer nuevos poemas aquí, ya que aportan otro color y otras voces a Nueve Puertas.
no hay ningún límite para compartir poemas en la Décima Puerta
Muchas gracias!
Marzo 13, 2009 a las 7:30 am |
“TUS OJOS EN MI ALMA”
Indeleble tu imagen se clavo en mi mirada, tu, con tu sonrisa triste, yo con la tristeza en el alma, me miraste y callamos cada cual su nostalgia, te mire y callamos quedando en silencio la voz de las palabras, mis ojos en tus ojos y los tuyos en mi alma.
Interminable y triste se remonta el sendero de lo que fue aquel dia que entristecia de aucencia y en oracion sincera rogaba que volvieras y fueras la quimera de un decierto de pena, que fueras el delirio que corre entre las venas como fuego que quema en la sangre y condena.
Marzo 13, 2009 a las 11:47 pm |
“SOY LA NIÑA”
Soy tu filosofia, soy la niña en tus manos;
soy el ave de alto vuelo de tu mente visionaria,
soy lo que nadie ve, solo tu.
Estoy en tus manos, soy tu letra, soy tu palabra,
no apages tu magia, seguire contigo.
Escribe el nombre de tu fantasia en la nieve blanca de tu corazon, que los sentimientos cundan en tus versos, se como el lamento de un himno de amor…
CREO QUE CONTINUARA.
DEDICADO A UNA UNICA FOTOGRAFIA DE NIÑA.
Mayo 18, 2009 a las 2:41 am |
Escribir un poema es muy difícil, ¿Cuántos hizo Benedetti? Todos aquellos, y otros más, y los que se habrá llevado ¿No se llevan sus versos los poetas? Sí, seguro que se llevó el más bonito, el más poema de todos, el que nos iba a enseñar en cualquier tarde.
- Para qué dejarlo, me lo llevo, por si me piden cuentas al llegar.
- ¿A dónde?
- No importa, ya he viajado mucho, por un paseo más…
- Se lo lleva entonces, Mario.
- Me lo llevo, sí. No vaya a ser…
- Puedo entenderlo.
- En todos sitios piden algo por entrar.
- Usted me recitó en Madrid, sus versos, claro.
- Sería un viernes, porque no recuerdo.
- Ah, que le da por olvidar los viernes.
- Sólo si no son injustos.
- Puedo entenderlo.
- ¿Qué recité?
- Versos acertados, sentencias muy hermosas.
- ¿Como cuáles?
- Me da pena repetirlos con mi voz, y más ahora…
- ¿Y ahora más? ¿Por qué?
- Porque es triste que se vaya.
- Sólo es un paseo más.
- Cuídese mucho.
- Descuide.
Y se fue, aprovechando que el domingo siempre ha sido un día injusto; se llevó el mejor poema, por si acaso, ya lo dijo: en todos sitios piden algo para entrar. Hacer poemas es difícil, pero para algunos, como Mario, más difícil es no hacerlos.
Quizá vuelva.
Es complicado, porque en ese sitio no te exilian por las buenas, pero qué sé yo. Quizá regrese.
Con su maletín marrón, y diga:
- Contra el optimismo no hay vacuna.
Que es lo que dijo en Madrid, cuando recitó sus versos.
Mayo 30, 2009 a las 11:01 pm |
Pierdes un verso
y lo buscas bajo el zapato.
Da igual que pises azfalto,
acerca, arena de playa o mierda.
Pierdes un poema
y te partes la cabeza
contra las piedras.
Entre la sangre y lo gris
lo encontrarás.
Mayo 31, 2009 a las 9:27 am |
Camino,
no ando.
Respiro,
sin consuelo.
Despierto,
no siento.
Pregunto,
me contradigo.
¿Camino?
¿Ando?
¿Respiro?
¿Sin consuelo?
¿Despierto?
¿Siento?
¿Tanteo mis contradicciones?
¿Es qué acaso vivo?
¡No, estoy muerto!
… me consuelo.
Mayo 31, 2009 a las 5:25 pm |
Las células convienen trabajar todas juntas. A los órganos les lleva nueve meses mes arriba mes abajo, firmar un convenio común y comenzar a trabajar con único objetivo. Después, comparten información entre ellos, cada uno aporta lo que el otro necesita y así, durante toda una vida, hasta que la muerte los separe.
Y con tantas conveciones en un único cuerpo hacemos lo único que podemos hacer, construir convenciones, crear convenciones para vivir, para soñar… y si la naturaleza se muestra áspera y dura como una cueva, nos las arreglamos para hacer una conveción a nuestra medida. Desde otro punto de vista…¡la Naturaleza, la Vida misma es una convención! La amplísima, la librísima convención, pero convención al fin y al cabo.
(continuará)
Los poblados son convenciones, y los pueblos, y las villas, y las ciudades. Las calles principales son las…¡principales convenciones, así como los buenos trabajos, las buenas carreras, la vida formal, la vida convencional…pero no la buena vida, ¡esa no es convecional! ¿O, sí?
Junio 9, 2009 a las 11:30 pm |
Este blog me parece interesante. Por favor, decidme como puedo editar o insertar mis pensamientos, reflexiones,ideas, o las cosas que pasan en el dia a dia en este blog, sin tener que utilizar mi correo de yahoo para enviar mis cosas, valga la redundancia.
Junio 10, 2009 a las 12:39 am |
Hola Jacobo1,
para insertar tus pensamientos, ideas, reflexiones puedes hacerlo como has hecho con este comentario. Escribes directamente después de hacer clic en comentario. Si quieres compartir con nosotros textos literarios, sea poesía, pequeños ensayos o pequeños relatos, puedes hacer lo mismo pero en la sección “La Décima Puerta”.
Esa es la manera más sencilla para compartir tus pensamientos con nosotros. De hecho, ya lo haces con tus comentarios. Otra forma es poner tus pensamientos, ideas, etc, en la sección de “Foro” que, quizás, te da más libertad.
Un saludo!
Junio 10, 2009 a las 3:18 pm |
Gracias por la ayuda.
Julio 17, 2009 a las 2:39 pm |
El guardador de rebaños II
Mi mirar es nítido como un girasol
Tengo la costumbre de andar por los caminos
Mirando a derecha y a izquierda,
Y de vez en cuando para atras…
Y lo que veo a cada momento
Es aquello que nunca antes había visto,
Y me doy cuenta muy bien…
Sé tener el pasmo esencial
Que tiene un niño, si, al nacer,
Repara deveras en su nacimiento…
Me siento nacido a cada momento
Para la eterna novedad del mundo…
Creo en el mundo como en una margarita,
Porque lo veo. Pero no pienso en él
Porque pensar es no comprender…
El mundo no se hizo para que lo pensaramos
(Pensar es estar enfermo de los ojos)
Sino para mirarnos en él y estar de acuerdo…
No tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que ella es,
Sino porque la amo, y la amo por eso,
Porque quien ama nunca sabe lo que ama
Ni sabe porque ama, ni lo que es amar…
Amar es la inocencia eterna,
Y la única inocencia es no pensar…
Fernando Pessoa
Julio 17, 2009 a las 2:50 pm |
Me encanta. Dice mucho, y me aporto muchísimo para mis estudios Pessoanianos jojojo
Agosto 4, 2009 a las 5:06 pm |
GUERRERA PACÍFICA
Escribo en este mismo segundo en el que me lees, porque mi presente es el ahora.
Con el alma renovada y llena de revueltas emosiones, encuentro espacio y lugar para un momento de calma.
Estoy en conexión con mis emosiones, sentimientos, miedos, vergüenzas, fustraciones, represiones…
Reconozco el esfuerzo y el trabajo logrado en este camino, al que llamo VIDA.
Guerrera pacífica ante la vida, hoy dispones de más herramientas para vencer todas las batallas que se te presentarán. Las has descubierto a través de tus sentidos y residen, por ahora, en tu mente. Aprende y permite que sean absorbidas por tu sangre para que así, con mayor facilidad fluyan hasta tu corazón, tu bomba energética por exelencia y que desde allí, cada una de tus células se nutran del poder que todas ellas te han aportado, resultando así una piel sumisa a las órdenes de tu elemento fuego.
La grandeza de haber llegado a la meta es saber que uno pudo y supo disfrutar del camino, celebrando la vida a cada instante, admirando el paisaje a su alrededor, abrazando y acogiendo a los compañeros de viaje, respirando y llenando sus pulmones del ahora.
Adormece tu mente, dale trabajo solo por unas horas, el resto del tiempo simple y sencillamente siente, SIÉNTETE VIVO, merecedor de todo lo que deseas.
Gracias a la Vida que me ha dado tanto hoy la celebro, brindo paz a mi alma, abrazo mi cuerpo y desconecto mis neuronas, hoy mejor dejarlas descansar mientras son las emosiones las que me dominan.
Me rindo ante ti Amor!
Gracias a nuevepuertas por este portal. Me gusta escribir al viento y si alguien quiere respirarlo y enriquecerse con ello, mejor que mejor.
Saludos especiales a JavierHF.
Yanira.
Agosto 4, 2009 a las 10:54 pm |
Muchisimas gracias por el paso Yanira, y un fortísimo abrazo para ti
Agosto 5, 2009 a las 11:34 pm |
Es tan intútil ahora,
como lo fue en su momento…
O quizás no…
Tuvimos nuestras cartas
sobre el tapete verde casi desde el principio…
Qué humano no haberlas visto…
Qué bonito no haberlas cogido
y jugar a matar o morir…
Por cada camino al amor
hay una senda oscura,
torcida y angulosa y turbia,
con un embriagador aroma a placer, dolor y sexo.
El Amor es un droga que muchos desean
que muchos quieren…
Los hay que mueren por amor…
no saben beber…porque el Amor es un licor
que destila el cerebro y que liban
las abejas del miedo.
Agosto 6, 2009 a las 12:25 pm |
MUSICOTERAPIA
Seducida por las notas musicales que atraviesan mis oídos armoniosamente sin tener melodía. Me transmiten estímulos que provocan en mí, emosiones y sentimientos capaces de construir historias o revivir momentos pasados, y así creo la melodía.
Vibran mis células en un afán de alcanzar el orden, cambiando sus formas y tamaños. Se rompen todos los obstáculos que encuentran las ondas al circular por mi interior, se libera mi alma, llora mi mente y sonríen mis sentidos por verse tan presentes.
Escúchate, piénsate y respóndete. Dale salida a tus emosiones, no abuses de la autocrítica ni permitas la represión. Siéntete vivo, presente. Busca y crea tu propia melodía. Anda por el pentagrama de la vida con ritmo y armonía. Crea una melodía alegre y esperanzadora, que te guste y te permita conectar con los demás. Escucha todas las melodías posibles e intenta armonisarlas en una. Ponle silencios, repeticiones, acompañamientos…. y luego ¡cántala!, todos y cada uno de los días que al despertar, veas la luz del Sol.
De una melómana para otr@s melómanos…
Yanira.
Agosto 14, 2009 a las 2:20 pm |
EN UN MOMENTO DE PAZ
Resucitan mis esperanzas, amor eterno en mi alma, entienden mis oídos los mensajes de la naturaleza viva, del adiós infinito de aquel alma llena de alegría.
Las lágrimas aún humedecen las sábanas de mis sueños y la oscuridad de la noche atraviesa mi quebrada mente, que se intenta refugiar del dolor de la soledad profunda que su ausencia provoca a mi alma destrozada.
Rincón de soledad compartida con los amigos de la red que escuchan letras rotas por el temblor de mis dedos agitando el corazón, dejándole tiempo para hablar.
Llegó el momento de estar en paz, asumir la realidad, dar entrada a la niña agradecida de haber tenido un ángel protector y ver cómo ha crecido, como refleja todas las apreciadas lecciones del camino de la vida.
Apuesta por lo infinito, rinde homenaje al saber, quiebra el silencio con sonrisas, tiende la mano al enemigo, sal a la cerca y deja que te descubran.
Tu soledad es compartida.
Yanira Martel.
Septiembre 30, 2009 a las 8:11 pm |
Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.
Signos en los muros
narran la bella lejanía.
( Haz que no muera
sin volver a verte. )
Alejandra Pizarnik_ Estar
Octubre 2, 2009 a las 12:01 am |
¿Por qué temes mi sombra
si compartimos cama a oscuras,
y a mediodía, y en esos momentos
cuando no se sabe si ya amanece
o se despide el sol y dice “hasta mañana”?
¿Por qué acusas el silencio
de estas coordenadas
que llamamos “casa”?
La lejanía sólo es bella para el deseo;
y el deseo es caprichoso e infantil,
como ese niño que siempre lo quiere todo al momento.
(Amor, no morirás antes que yo
pues para darte lo que pides
he de ir yo antes
a negociar con la Vieja)
Octubre 9, 2009 a las 2:10 am |
Pesan tantas acusaciones sobre mí
que no sé por dónde empezar
a quitármelas.
Soy un prófugo del corazón
y la semántica.
Huyo de inconscientes y dramaturgos
de boca grande,
me pierdo en los bares
por si alguna vez
tengo que esconderme en la mierda
más cercana.
Pero no tengo remedio.
Nunca lo quise,
y esta culpa
es la impaciente incontinencia de otros.
Yo me conformo con tener poco.
Si me pones al borde de tus labios,
saltaré, y lo sabes. Iré a por ti.
Si excomulgas mi timidez
y me exhibes con tinta
en algún brazo,
paseré sobre los mástiles
de todos los barcos.
Pero, no lo olvides.
Ya sabes que otra lengua
podrá devorarme…
ya sea la del tiempo,
la del frío,
o aquella humedad y exhuberante
del agua y el jabón…
El querer nunca deja huella,
salvo aquellas de los dientes
y las uñas y los balazos
a piel quemada,
y los hematomas y los huesos rotos
que delatan la existencia
de un cuerpo que muere con los años.
¿Qué soy?
¿Archipiélago perfecto?
¿O acaso soy esa estatua de sal
que miró para atrás
cuando te quejabas del azufre y el fuego
en tu sopa?
Octubre 14, 2009 a las 1:18 pm |
Cuantificado el poder absoluto de un mundo loco, que no logra la resurrección prometida tras una muerte agonizante provocada por las enfermedades del alma.
Espíritus envenenados de odio, deseosos del poder ajeno.
Sueños convertidos en pesadillas; almohadas amenazadas de muerte.
Sonrisas pintadas con falsas creencias; amores teñidos de fríos colores.
Lugares de ensueño manipulados por la mano del hombre.
Naturaleza que responde furiosa y enloquece por el extravío de sus herederos.
Paz que nunca llega, niños que mueren sin ser hombres.
Pobres que nunca enriquecen.
Amores que matan.
¿Día que no amanece?
Oscuridad, te vence la muerte.
Octubre 17, 2009 a las 4:15 pm |
Hazme una corona de espinas
para llenarla de colores.
A cada púa aguja calcárea
le daré nombre:
Amor, Familia, Amistad, Deseos,Sueños…
La Vida y la Muerte
nombraráb los más afilados
dientes de este arcoiris.
Hazme una corona de espina.
Y pónmela.
Siempre pensé que la moda
era cosa de bastardos.
Octubre 17, 2009 a las 4:24 pm |
Me gusta lo que escriber Javier.
Recibe un fuerte abrazo biodancero.
Yanira Martel.
Octubre 17, 2009 a las 4:25 pm |
Me gusta lo que escribes Javier.
Recibe un fuerte abrazo biodancero.
Yanira Martel.