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Poesía sin título 14/04/09

Una lágrima de tiempo

dormida sobre el ventanal. Los cristales de la sala

me separan del exterior, casi invisibles.

Las juntas de las baldosas murmuran,

hablan de los libros dormidos en las estanterías.

Afuera, el viento aún sopla,

sacude el aire somnoliento de la tarde,

la claridad llegada siempre del cielo.

“Vamos, es hora de despertar”, pienso.

El silencio se abre paso poco a poco entre el picón,

y los árboles hunden sus manos en la tierra.

Lentamente, me acerco a los dragos del jardín

y escucho en su tronco

el chasquido antiguo de la vida.

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