Poema sin título 11/11/09

A veces el llanto

se alonga al borde del precipicio.

Llega, besa la carne que pisa,

se asoma, estira un brazo,

comprueba la fuerza del viento con la mano,

y espera, quieto, la llegada de la luz.

A veces el llanto

asiste protagonista a la quema de brujas y herejes,

sucumbe al hechizo del fuego,

contempla la quema lenta y dulce

de su piel, su carne y sus huesos.

A veces el llanto

se pregunta por qué,

por qué ese deseo blanco,

por qué esa ansia silenciosa de desnudez

que levita tan cerca del suelo,

por qué, frente a una vela, desea llorarse,

abandonado entre las sábanas y el suelo.

Un mal día para el pez aguja

El último suceso lo llevó a encerrarse en sí mismo.
Mira con familiaridad uno de los cuadros que decora la estancia. Su frágil memoria comienza a dibujar algo parecido a un recuerdo.

No sabe la razón pero debe darse prisa pues el goteo imaginario de la clepsidra comienza a patentar el rumor de sus latidos.

En la tormenta librada en su cabeza las imágenes se proyectan: un velero, la fértil e irregular línea de la playa, el vaivén de la eterna melodía salina, los sonidos -siempre exóticos- de la costa…

No encuentra explicación a la sensación de angustia. La ansiedad de la prisa lo apresa.

El suave aleteo con el que acaricia el aire hace caer uno de los ejemplares que pueblan la estantería. La tormenta comienza a disiparse, retazos de lo que parecen recuerdos intentan encajar, pero aparentan ser piezas de distintos puzzles.

En la literatura.

La luz se vuelve arte

cuando logra deslizarse

 con las sombras adecuadas

 a lo largo de una cuerda de letras.

 Son esas veces en que el corazón se columpia

 en efervescencia de arcoiris de seda.

Crónicas de los regresos

Llegó tambaleándose, golpeando la misma pregunta contra la puerta,  la pared y los cuadros familiares. Alcanzó la luz del baño, entró con el ceño fruncido  y buscó a tientas un pintalabios. y lo abrió. Y cuando vio salir la lengua roja y carnosa del cilindro sintió la primera arcada. Pero aguantó. Comprobó que aquello funcionaba bien y  pegó la cabeza contra el espejo. Reculó, enfocó la visión y escribió aquella pregunta que le zarandeaba la cabeza. Arribó la segunda arcada. Y también supo contenerla. “¿Por qué?”, leyó en voz baja. “¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?… ¿Por qué?”. Del último interrogante extrajo las alas la tercera arcada y con esa fuerza que dan las ganas de libertad, de morder las cadenas que más que pesar, ahogan, golpeó brutalmente el espejo del baño y vomitó.

*

Hiperpoesía, nº1

Acoso y Derrumbe

Adelanto

Siguiendo la estela que dejó uno de mis escritores predilectos, dejo varios fragmentos-adelanto de un micropoemario en el que estoy enfrascado. Sé que algunos alguna esperaba mi retorno a la poesía pues bien ahí voy. Los textos sobre los que estoy laburando fueron escritos hace unos años, decidí desempolvar versos, metáforas, estrofas… Y ofrecerles una segunda oportunidad.

No olvido el blog, la “culpa” es de la prosa esa dócil y enorme serpiente. Sin más ahí van algunos fragmentos.

[...]

El techo se fugó 
tras huracanes de palabras,
ahora puedo contemplar
el cielo y preguntar
por mi condena.

[...]

 

Gata Zinc

Sigilosa sobre el tejado.

Se marchó y dejó las sábanas tiradas

por el pasillo,

el pintalabios abierto

sobre la mesilla de noche y unos extraños

utensilios de cortar sobre la cama.

César Manrique, “La palabra encendida”

“Todo se puede corregir. Depende del entusiasmo, de tener una verdad en las manos y una valiente y honrada decisión. El único inconveniente, y eso ya lo sabe todo el mundo, es cuestión de compra y vente”

*** *** ***

“Todos los artistas del Renacimiento aplicaban su talento a más amplios campos. A los pintores de Occidente se los ha encerrado, los han fichado y catalogado y están quemando toda posibilidad de escape.

Ser artista es, en primer lugar, ser LIBRE”

*** *** ***

“Cualquier lugar de la tierra sin fuente de tradición, sin personalidad y sin suficiente atmósfera poética, está condenado a morir”